Trasiegas

Cuando una gabarra se ahoga con 4.000 kilos de hachís en la barriga, alguien sufre las consecuencias porque el cannabis nunca ha sabido nadar los doscientos metros en veinte segundos.

Eso no lo piensan los que aparcan en el vado de los demás o los que tiran piedras, porque ven a la relación causa-efecto como fugaz y efímera.

Esta frágil y ya madura democracia debería protegernos de todo mal, como madre preocupada, pero no paramos de saetearla y vejarla como si fuera una leprosa.

Parecemos torerillos de capea empeñados en que nos vapulee la vaquilla de turno, resabiada y esquiva. Buscamos las vueltas de la noria de “Destino final” para convidarnos a un viaje, mientras chuleamos a todo lo que se menea porque nos gusta escupir al cielo.

Luego en un juicio el fiscal se asombra de que dejemos cabos sueltos porque somos capos de la droga a los que no les gustan los niños huérfanos o porque la mujer del que jodió lo de la gabarra tenía las piernas muy ligeras.

Lo cierto es que en Pontevedra se ha dejado visto para sentencia un juicio por la desaparición de quien parece que espichó lo de la gabarra en costa portuguesa.

Los 4.000 kilos de hachís son lo de menos. La mujer del desaparecido pillando avión por patas, una excusa apresurada. Y la desaparición- que no muerte, porque no hay cuerpo- un coche sobre vado ajeno.

El fiscal sabe que las tiene crudas para que condenen a los acusados, también nosotros para que los idiotas entiendan que el Planeta es de todos o que los gritos, las excusas y el ansia de poder se frenan cuando llegas a las puertas del cementerio. Siempre les digo que visiten geriátricos, que oigan consejos, porque deberíamos valorar más el sol de invierno, la soledad querida, el leer en páginas volteadas o el poder dar testimonio de lo que pasó con tu marido.

Lo mismo la mujer del desaparecido los apuntala en prisión con su testimonio estrella del que el señor fiscal ha quedado tan asombrado. Lo mismo, no y el alma del infeliz navega en gabarras infinitas, tan perdido como los 4.000 kilos de hachís que nunca arribaron a buen puerto.

La adicción es lo de menos. El trapicheo o la muerte aplazada, tampoco importan porque como los que aparcan en los vados ajenos, se cubre una expectativa inmediata que alienta lo más apegado al tuétano. Eso de “lo hago porque me da la gana”. Esta pobre democracia nuestra tan poco valorada, esta paz, estas crisis económicas recurrentes, este trabajar mucho y ganar poco, no las valoran los de los fondos hinchaditos en paraísos fiscales, los que van al principio de las manifestaciones haciéndose la foto de portada, los que jamás cogerán una piedra o quemarán un coche. Tampoco los que aman los focos o la popularidad más que los de Gran Hermano. Ellos, como los acusados por la desaparición, se sentaran en banquillos muy estirados asombrándose de que les llamen por su nombre, mientras un fiscal escuchara todos nuestros testimonios quejándonos por estropeárnoslo todo cuando tan precarios éramos. Nos tragaremos la rabia, meros espectadores, viéndonos expuestos en nuestra buena fe, amenazadas nuestras individualidades generalistas, nuestras diferencias tan nuestras comunes que nos componen como humanos. No hay cuerpo que enterrar, porque no ha muerto más que una gabarra vieja y astillada que salió de Marruecos con demasiada carga, sin que el cannabis aprendiera nunca a nadar los doscientos metros en veinte segundos.