La tristeza y la feria

No estoy en Ceuta este verano pero he seguido las crónicas de la feria: Damas de honor, alumbrado, casetas, trajes de gitana, las gambas, calamares y pescaíto frito con su característico aroma a fritanga que el viento reparte por el recinto ferial.

Los rebujitos, la televisión y la radio entrevistando al azar a la a alegría, la felicidad concentrada en la marina convertida en una ciudad de color y fantasía.

Políticos, empresarios, nuestro Juan Vivas parándose a cada instante, como si conociera a todo el mundo, con su sonrisa y elegancia que lo caracteriza.

Pero también hay tristeza, una tristeza triste, una soledad escondida en los rostros de los feriantes, un existencialismo depositado en el alma de los trabajadores y trabajadoras que se ganan la vida.

Recorrer ciudades, montar y desmontar, vivir sobre ruedas, con la casa a cuestas...y dentro de unos días volver a empezar lo de siempre y sabiendo que ese siempre durará toda la vida.

Observo a la señora con los ojos inexpresivos que vende nubes de azúcar y manzanas caramelizadas, al churrero que hace navegar las patatas soportando el calor de las churreras, la cegadora luz de los puestos de turrones, porciones de cocos regados con una fuente que no cesa, el pan de higo y las garrapiñadas. Esa luz parece provenir de un sol artificial.

Las tómbolas que rifan muñecas chochonas y perritos pilotos, muñecas, osos gigantes de peluche y todo tipo de premios; desde una plancha hasta una moto. Es el bazar de la fortuna: ¡ Qué alegría, qué alboroto, otro perrito piloto!

Mi abuela me contó que en la tómbola consiguió una Mariquita Pérez hace 70 años.

El tren de la bruja en la que se dan escobazos a diestro y siniestro...¡Quien consiga la escoba tiene un viaje gratis! Una vez vi a la bruja sin careta llorar en un descanso.

La noria, la montaña rusa, los autos de choque, el barco pirata, el látigo, el pasaje del terror.

Ruidos, sirenas, música a todo gas, borrachos y novias despechadas, bebida de garrafón y la máquina para ver lo fuerte que das el golpe de boxeador; una prueba de testosterona premiada por los aplausos de los amigachos.

Luego a las tantas de la madrugada se hace el silencio: basura, vómitos, peste a orines, gaviotas comiendo restos de bocatas..

Volver a desmontar, subir en camiones los aperos de labranza mientras que algunos menores no acompañados, escondidos en los bajos, intentan conquistar la península.

Y volver a empezar, simular la felicidad dentro del abandono de una ilusión impostada.